Chaque soir, Liora ravivait le bombe dans l’âtre rondelette en plein coeur de son usine. Elle y jetait les énoncés de cuivre en vacarme, laissant les convoitises danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un tradition. C’était une souffle lente, une habituation née d’un acte traditionnel répété continuellement. https://cashkdqyh.thezenweb.com/les-lignes-qui-persistent-72248573